Nowhere girl

Volver II. (Pero ahora con rabia)

2010-07-27T22:29:00.017-04:00

A la luz de los resultados de la Encuesta de Caracterización Socioeconómica Nacional (CASEN) 2009, no sé qué es lo que me da más rabia: si el hecho de que se tengan que gastar millones de pesos para formular estudios que indiquen y "sustenten" una "realidad" de la cual se dan cuenta hasta los cabros chicos, o las indignantes apreciaciones que sobre la misma realizan los actores políticos de este país. Ver a senadores de la Alianza por Chile argumentando que la ampliación de la brecha entre ricos y pobres es una nefasta herencia de la administración de la Concertación, o ver a gente de la Concertación sosteniendo que la tan indignante diferencia entre los que ganan más y los que ganan menos es sólo cuestión de más o menos programas sociales, es un insulto a la inteligencia de los chilenos y, además, una cara-de-rajez que raya en el escándalo.

Mi madre me ha enseñado desde chiquitita, entre otras cosas, que al pan hay que decirle pan y al vino, vino. Como es de esperar, este ejercicio me ha traído más de un problema en la vida. No obstante, creo que si hago un cálculo costo v/s beneficio, siempre ha sido más amplio el último: el decir las cosas por su nombre y de frente es un acto que me deja con cierta tranquilidad moral que, la mayoría de las veces, me permite dormir en paz. Por eso, ver a un montón de honorables (¡!) echándole la culpa al empedrado, o señalando con fervorosa devoción cristiana que es "inaceptable" el hecho de que la gente pobre sea aún más pobre que hace años atras es, francamente, un espectáculo patético, vil, e indignante. Me gustaría mucho ver por lo menos a uno (¡a uno sólo!) de los integrantes de aquel tropel político asumiendo su responsabilidad en la obtención de los números infames que nosotros, los ciudadanos de a pie, debemos soportar todos los días. Uno al menos aceptando que la culpa de vivir en un país vergonzosamente desigual (superado en Latinoamérica sólo por Brasil, ojo) es de todos aquellos que han tenido parte en la implantación, desarrollo y reproducción del sistema neoliberal. ¡¡Sólo uno!! admitiendo con todas sus letras que gran parte de las malas noticias que viene a dar un instrumento (pésimo) como la CASEN provienen, en gran e importante medida, de una institucionalidad que ellos mismos han elaborado.

Ellos, que hoy lloriquean al ver "al pobre" que vive debajo del puente, o que sostienen que la "superación" de la pobreza implica"un tremendo desafío", o que se golpean el pecho y claman al cielo por los resultados de la famosa CASEN, podrían hacernos el gran favor de hablarnos con la verdad, y decirnos que una de las más directas (y terribles) consecuencias del sistema económico- político que, precisamente, rige nuestras existencias ES LA GENERACIÓN DE DESIGUALDAD. Podrían tener la decencia y el coraje de decirnos en la cara que el hecho de que los pobres sean cada día más pobres es una cuestión generada por las políticas que permiten que los ricos sean cada día más ricos. Políticas que han sido celebradas (desde la dictadura hasta nuestros días) con bombos y platillos y de príncipe a paje por todo el jet- set gubernamental, HASTA que "aparece" en las encuestas (¡¡¡qué aguafiestas son las encuestas!!!) el reverso de esas políticas: la pauperización sostenida de un importante porcentaje de la población. Los mismos que aparecen en cuanta foto, noticia, programa de TV, etc, etc, podrían tener el valor de decirnos que todas, TODAS, aquellas estrategias tendientes a "dinamizar" y "extender" el sacrosanto mercado (estrategias dentro de las cuales podríamos citar la "flexibilización laboral", la privatización de áreas tan importantes como la salud, la educación e, inclusive, el ahorro previsional; y la liberalización de servicios esenciales como el transporte, el agua y otros) tienen como contraparte la pobreza, la desprotección y el abandono a su suerte de un número nada despreciable de compatriotas. Podrían decirnos de frente y claramente que para que "el mercado crezca", y su consecuente para que "la economía crezca", hay muchos que deben pagar un (amargo) precio. No necesitan decirnos quienes son: con ellos nos topamos todos los días. Háganles, a ellos, el favor de no prometerles la dignidad y el respeto que perdieron (o les quitaron). Bajo los dictámenes de una economía de libre mercado, esa promesa es tan cruel y burda, que nadie la merece.

Destino

2010-02-22T13:50:00.013-03:00

Mi horóscopo casi siempre sale como el culo. Mientras a la mayoría de los demás signos la vida parece sonreírles, en el mío siempre hay una u otra dificultad, cuando no derechamente un desastre. Pienso que necesito un golpe de suerte o una conjunción astral ultra-mega favorable rigth now... Lástima que uno no pueda cambiarse de signo zodiacal así como puede cambiarse de fondo de pensiones, ayayay...

(Jimmy Page en la instantánea).

¡¡¡¡¡¡¡¡SÚMENSE AL CAMBIO, AWEONA'OS!!!!!

2010-01-18T18:27:00.004-03:00

Anoche, eran las cuatro de la mañana y no podía pegar ni un ojo...

En mi amado Puente Alto, cundía el más profundo silencio. "Ni siquiera celebran los fachos cuando ganan" -pensé yo-. Pero hoy caché que el pueblo celebró en Apoquindo con Manquehue.

La pregunta que me hacía ir de lado a lado de la cama era: "¿y que chucha hago ahora???" Porque ya ni siquiera me inquieta el hecho de que Piñera haya ganado (es más, me parece una consecuencia casi lógica e inevitable del mismo sistema neoliberal), tampoco me preocupa la Concertación (los muy sacos de raja tendrán harto tiempo para lloriquear y probablemente tendrán las lucas para hacerlo en París, Venecia, Londres o cualquier otra capital intelectual-chic), ni tampoco me urge el hecho de que comience "el desalojo"... creo que después de la muerte de miles de compatriotas durante la dictadura, y el saqueo de los grupos económicos (esos mismos grupos económicos que gobernarán mañana) al Estado chileno, difícilmente algo podría ser peor. A mí lo que me preocupa es qué mierda haré yo en un país así. Qué haré yo, de ahora en adelante, en mi "lindo país con vista al mar" llamado Chile. Cuál será el rol mío, y de la gente que piensa como yo, en este (no tan) nuevo escenario. Quiero que quede muy claro: en ningún caso digo que soy mejor que alguien que votó por Piñera; en ningún caso me estoy adjudicando cierta superioridad intelectual o moral. No, no es eso. Se trata de la inquietud por el qué haremos ahora nosotros, nosotros a los que este sistema no nos convence. Aquellos que lo consideramos injusto, inhumano e irracional. Qué haremos ahora aquellos a los que nos gusta mirar la Historia: no porque seamos "retrógados" o románticos, o porque nos guste quedarnos en "aquellas cosas del pasado" (...) sino que por la sencilla razón de que cuando la observamos, dejamos de sentirnos infinitamente pequeños y miserables y pasamos a formar parte del misterioso y fascinante continuum de la existencia humana. Qué haremos ahora aquellos que estamos absolutamente convencidos de que para avanzar es necesario mirar hacia atrás (de forma valiente y honesta) y sanar las heridas, así como pagar las deudas pendientes. Qué haremos ahora los que pensamos que "no sólo de pan vive el hombre", sino que también necesita espíritu, intelligentia, arte, humanidad...

Difíciles tiempos, difíciles decisiones. Ahora cada cual tendrá que tomar su camino y hacerse cargo de él. Vamos a tener que agarrarnos bien los ovarios (o los huevos, dependiendo del caso) y ver si nos interesa o no recuperar un pedazo, nuestro pedazo, de la patria vendida. Game Over. Ahora sí que entramos a las grandes ligas.

Violencia Rivas

2009-11-04T18:01:00.007-03:00

La verdad, es que ayer vi This is it, el documental que muestra los preparativos del espectáculo que Michael Jackson iba a dar (nada menos que 50 veces) en el "02 Arena" de Londres. Yo iba a decir en este humilde blog que la pelicula era sencillamente la raja, que nos muestra a un Michael creativo, inteligente, vital, además de física y vocalmente como en sus mejores épocas. Pero todo eso era hasta antes de encontrarme con otra genialidad de Peter Capusotto y sus videos que me había recomendado mi amiga Rebe: "Violencia Rivas". Una cantante argentina que se habría adelantado a los Sex Pistols y a los Clash en la invención del Punk en el contexto de un estúpido programa juvenil. Si bien para mí la hostia de Capusotto es "Bombita Rodríguez", debo decir que "Violencia" no lo hace nada de mal, muy por el contrario, es de esos personajes de los cuales uno siempre quiere ver más. No obstante, en lo personal, hay una gran diferencia: me siento identificada en varios aspectos con "Rivas" y eso es un poco (bastante) atroz. Yo algunas veces también destilo un odio acérrimo a la educación, las instituciones, los patrones culturales, la reproducción, entre otras cosas. De más está decir que, a veces, también he mezclado ese odio con etanol. De todo eso deduzco que, quizás, sólo quizás, voy a tener que moderar mis opiniones y mi terrible forma de ser pues de lo contrario seré como Violencia Rivas cuando vieja y eso asusta a cualquiera. Por mientras, me río con la parodia de la errática punky retirada y fracasada que quizás todos los virulentos mal hablados podríamos llevar dentro, algún día.

A todos nos gusta cantar juntos

2009-10-30T00:14:00.003-03:00

Tina Turner and The Ikettes.

Además, ¿qué ha hecho Beyoncé que antes no hiciera (y mucho mejor) nuestra gran- gran Tina Turner???

Nuestro infaltable amigo Michael, que no sólo la cantó sino que también era dueño de ella.

Entre otros: Gun's and Roses, Aerosmith y Elton John. Varias opciones para elegir.

Arrobada

2009-09-18T20:30:00.002-04:00

Mi amiga Rebe- Rebe me regaló el Sgt. Pepper's remasterizado.
Lo escuché.

Es un milagro.
Es como ver el universo y poder tocarlo.
Te sientes feliz de estar viva.

Las sabrosas historias de la música Pop II

2009-08-07T23:06:00.008-04:00

Lo siento... tardé. Sé que tardé. Pero es que durante todo este largo tiempo que ha pasado, hubo (y aún hay) una tesis, un resfrío, carretes varios, flojera, y pega. En ese orden de intensidad. En fin... los días pasan, probablemente el cadáver de Michael Jackson esté más frío y (gracias a Dios) su música uno ya no la escucha en la tienda, en la farmacia, en la entrada del cine, en el supermercado, en la radio, en la tele, en el paseo Ahumada, en los baños públicos, etcétera, como era en los días posteriores a su muerte. En definitiva, mientras pasan los días, parece que todos podemos ser un poco más felices, incluído nuestro querido Michael. Por eso, continúa el registro freak de la fan (un poco menos) desconsolada.

a) Thriller (1982), como todos saben, es el álbum más vendido de la historia. Aproximadamente, lleva comercializadas algo así como 109 MILLONES de copias. No obstante, no todos saben que esa estratoférica cantidad se traduce en: 58 discos de platino, 2 de uranio y 1... ¡de diamante!

Por otra parte, una copia de este álbum se encuentra en la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos por el significado cultural que éste representa.

b) Un "famoso" cantante no escatimó en elogios para un nóvel Jackson: dijo considerarlo el mejor cantante masculino de la historia, incluso mejor que él mismo. Daría lo mismo si ese cantante fuese Eminem o Miguelo, lo terriblemente escalofriante es que ese personaje fue... Frank Sinatra.

c) Esta me la contó (hace tiempo) la "Fab. Rebe" así que la referencia está algo nebulosa: Resulta que el señor Smokey Robinson (verdadero maestro en el ámbito musical y figura emblemática de Motown Records) es compositor de, entre otras canciones, "You're really got a hold on me" (canción que grabaron The Beatles en el '63) y de "Who's lovin' you", tema que, en resumen, habla sobre un tipo que se farrea el amor de una chica para luego arrepentirse y llorarla a mares (...). Pues bien, el Sr. Smokey escuchó la interpretación de los Jackson 5, con Michael a la cabeza, y no podía creer que quien cantase fuera un niño de 11 años principalmente por dos razones: la primera, por la exigencia vocal de ésta y, segundo, porque nadie a los 11 años tiene idea de lo que se siente cuando te das cuenta que el amor te pasó por encima y lo que hiciste fue botarlo a la basura. Pero era cierto, un niño cantaba "Who's lovin' you" mejor que cualquier negro de 25 ó 30 años... la vida es así. No obstante, mucho tiempo después, a la par que se revelaban los escabrosos secretos de alcoba de Michael, se revelaban los escabrosos secretos de su propia infancia, los cuales configuraban una niñez marcada por el abuso, el maltrato y el desamparo. Fue ahí cuando al Sr. Robinson "le cayó la teja", y en una entrevista concedida a la Rolling Stones explicó que fue en ese momento cuando entendió por qué, a sus 11 años, Michael Jackson estaba perfectamente capacitado para interpretar tal melodía: en su corta existencia de apenas 11 años, "ese chico ya sabía lo que era el dolor...". Lloren.

Las sabrosas historias de la música Pop I

2009-07-09T23:11:00.011-04:00

Muchísimo se ha escrito sobre la muerte de Michael Jackson. Muchísimo se ha hablado sobre la muerte de Michael Jackson, y la mayoría de todo lo que se ha escrito o ha dicho es mera porquería. Es porquería porque a) es falso; b) es verdadero y después es falso; c) es falso y después es verdadero; d) lo han repetido tantas veces que cada vez que uno lo oye mira al cielo, blanquea los ojos y suspira; ó e) todas las anteriores. No obstante, entre todo ese mar de información insípida y repetida, uno encuentra una que otra anécdota digna de recordar. Y por otro lado, está la siempre iluminada intervención de Rebe-Rebe, quien saca de su brillante y generosa mente un entretelón que a uno la deja con el alma en un hilo. De ambas fuentes, por estos días yo he recopilado el siguiente anecdotario freak de la fan desconsolada...

a) Quien ejecuta en guitarra eléctrica la introducción al tema "Beat it", así como el solo que se escucha casi en la mitad del mismo, no es otro que... ¡¡¡Eddie Van Halen!!! (y eso significa mucho).

b) En el video de "Say, Say, Say", Paul McCartney y Michael Jackson, caracterizados de dos pillos (que lo fueron también en la vida real), huyen por unas polvorientas laderas después de timar a un grupo de personas vendiéndoles un "tónico mágico". Se dice que al, por aquel entonces, jóven Michael le gustaron tanto esas calurosas colinas de Santa Bárbara, California, que decidió comprarse un par de cientos de hectáreas, una cosa poca, un par de kilómetros cuadrados. De esa forma, aquellos cerritos pelados que aparecen en el clip de la canción, paulatinamente se convirtieron en lo que ahora es "Neverland".

(Ah!, y además a Michael le gustaron mucho- mucho- mucho las canciones que su partner había compuesto con otros chiquillos que se llamaban The Beatles, así que... también las compró, pero esa es historia archi- conocida)

c) El video de la canción "Bad" corresponde, en ralidad, a una película: como Michael había alcanzado la perfección con "Thriller", quería repetir la misma fórmula con los álbumes que siguieron. Es por eso que, bajo la dirección de Martin Scorsese (¡!), Jackson se aventura en la filmación de una historia que consta de dos partes (la primera en blanco y negro, la segunda en color) y que tiene una duración total de 18 minutos. El video de esa canción que todos conocemos, es en realidad un fragmento de la segunda parte de este film.

d) En esa segunda parte, hay un instante (de no más de 5 segundos aprox.) en que un grupo de pandilleros-bailarines arranca un aviso de papel que está pegado en la pared que dice "Wanted for sacrilege". Bueno, el personaje "buscado", y cuya fotografía también aparece en el cartel, no es otro que el director del video, el Sr. Scorsese: a ese mismo año (1988) pertenece su película "The Last Temptation of Christ", por lo que (para algunos) habían razones de sobra para buscarlo, acusarlo de sacrílego o, en su defecto, considerarlo el mas malo de los malos.

(continuará)

Esto es todo lo que hay:

2009-07-02T10:45:00.008-04:00

Si tuviera la plata suficiente como para permitírmelo, juro que dejaría todo tirado e iría al funeral.

(Y me importa una mierda lo que piensen)

Peñi- peñi- súper-cali-fragi-lístico-espiali-doso-peñi

2009-06-25T13:28:00.006-04:00

Hay gente que es imbécil, pero es buena onda. Hay gente que roba, pero lo hace con estilo y así a uno no le duele tanto. Hay gente que es cínica, pero entretenida. Hay gente floja, pero de buen corazón. Yo por ejemplo, soy pedante pero algo jocosa, asi que ahí la arreglo un poco. Y así... al parecer todo el mundo tiene su "tejado de vidrio" pero siempre hay algo que uno puede sacar en limpio. No obstante de esto, DE ESTOS, todavía no saco nada bueno.

Candidatos se acercan a pueblo mapuche

http://www.lanacion.cl/prontus_noticias_v2/site/artic/20090624/pags/20090624232511.html

(O cómo nos pasamos nuestras acciones y nuestros dichos por la raja, para que no se note tanto que me cago en tu cultura...)

La callada y secreta heroicidad de los malos

2009-05-27T23:55:00.005-04:00

El sábado recién pasado hablamos con una amiga sobre puros tipos y tipas “duros/as”. Sobre personas/personajes que durante su vida o en algunas de sus producciones artísticas han sacado a relucir aquello que (desde el S. XIX y gracias a otro “rudo”) se ha denominado como “las flores del mal”: hombres y mujeres que, en términos puros y simples, han metido decididamente la mano, la cabeza, o incluso el alma en lo que literalmente podríamos llamar el pozo de mierda del ser humano; sujetos/as que, con más o menos conciencia, con más o menos consistencia, se han adentrado en los posibles y enredados vericuetos de la… ¿cómo llamarle?... “miseria humana”. Sé que no es un buen término, no es la mejor forma de presentarlo pero es que hasta nombrar de algún modo lo que quiero representar resulta difícil. Todos los posibles términos (corrupción, degeneración, perversión, oscuridad, abyección, etc.) remiten a un correcto e inmaculado status quo anterior, a una cierta degradación o envilecimiento de algo que en algún momento fue bueno, fue limpio, fue claro. En otras palabras, la terminología remite invariablemente a algo que era pero ya no es, a la caída, al trágico e inevitable descenso del héroe que brillaba y que ahora no. Lo anterior me hace pensar que hasta en el lenguaje y, quizás, POR el lenguaje en tanto sistema, en tanto orden, es que el estado “natural y bueno” de las cosas sea el de la civitas, el de la comunidad jerárquica y ordenada bajo cierta ley, bajo ciertas éticas (por decirlo a bastante grosso modo) que en el fondo aseguran la mantención y reproducción de determinada cultura. Es en el mismo (y por el) lenguaje donde se establece la primacía de lo puro, recto, virtuoso y decente; en definitiva cuentas, de “lo bueno”.
Pero lamentablemente y casi como una ley, sólo podemos conocer por la diferencia: por lo “malo” es que existe “lo bueno” (omito voluntariamente aquí siglos y siglos de filosofía y, muy especialmente, el pensamiento dialéctico, que me perdone mi copiloto Carlitos). Entonces, también lamentablemente, siempre hay alguien que tiene que hacer “el trabajo sucio”, siempre hay algo/alguien que tiene que chapotear en el lodo para que la figura alba y redentora de lo que sea (una ley, un Cristo, un/a sujeto/a u otra figura) tenga alguna gracia y algún poder. Siempre alguien tiene que pintar las cosas color negro (como dirían los Rolling Stones) para que el paisaje multicolor luzca. Y quizás por lo anterior es que las sociedades reaccionan con indignación, asco, ira, rechazo, pero a la vez con una retorcida fascinación hacia estos seres o personajes: ellos, al tocar el mal, al descender a los abismos de la vileza, encarnan aquello que da muchísimo miedo y que es mejor que esté fuera y lejos. Lejos de mí, de mi barrio, de mi gente, de mis amigos, etcétera. Al parecer esta es “la gracia” del mal: cuando puede ser observado desde cierta distancia y, por ende, el riesgo de “contaminación” con esta peste está totalmente controlado. Cuando está aquí, en casa, en la ciudad, entre nosotros, no es divertido pues amenaza las bases mismas de lo que se ha configurado como “real” y aceptable. Si alguien no cree en lo que acabo de decir, entonces que venga Medea y nos cuente su historia.
En esa dirección es que con mi amiga empezamos a traer a colación a algunas figuras que por un momento de su vida, o por toda su vida, jugaron en el equipo de los ruines, de los viles, de los detestados por una comunidad.
El primero que salió al ruedo fue nuestro viejo y querido William Shakespeare: no porque haya sido malo, o quizás para su época lo fue: las “malas lenguas” (volvemos a los malos/as, al “decir infecto”, al habla ilegítima de “la cintura para ABAJO”) dicen que era homosexual y en su tiempo ser maricón era, claramente, lo peor. En fin, el idolatrado Guillermo no vino a nosotras por eso, sino que porque desgraciada o maravillosamente, Shakeaspere escribió sobre todo… escribió sobre lo humano, su ontológica y dolorosa condición, así que para hablar sobre casi cualquier cosa; el amor, los lazos familiares, la mentira, el dolor, la risa, la muerte, y todo lo demás hay que pasar por este señor oriundo de Stratford –upon- Avon. Shakespeare corporeizó el mal en su brillante cohorte de villanos: el patético Ricardo III, el inescrupuloso Macbeth, pero particularmente en Otelo y la “deleznable” figura de Yago: lo ruin hecho carne, la mentira y el cinismo representados en un personaje que no sólo obra mal, sino que se ufana de su actuar “desviado” y hace de éste casi una bandera de principios que proclama a los cuatro vientos, para quién quiera escucharlo. Ni la ley, ni la muerte, ni la posibilidad del infierno, ni nada harán que Yago modifique en un ápice su actuar.
Entre otros brígidos que desfilaron en la conversa estuvieron Cindy Sherman, Charles Manson, Vivian Leigh (que terminó sus días loca y tuberculosa) y Jean Genet. En relación al último, yo me acordé de dos momentos pertenecientes a su obra que en realidad podrían confluir en una sola idea que es la que me interesa exponer en este texto: la callada pero consciente rebelión que significa hacer migas con “lo impuro”, el oscuro y trizado brillo de aquellos que son el reverso, el espejo invertido de las cosas. La secreta, pétrea pero in-des-men-ti-ble dignidad de los que proyectan la desdibujada (y deforme) figura de aquello que se erige como “correcto” o “normal”. Dick Hebdige abre su maravilloso libro Subcultura recordando la confiscación a Genet, por parte de la policía española, de un tubo de vaselina (que obviamente no era para definir el jopo en el cabello). En Diario del ladrón, el autor francés anota lo siguiente:

“Estaba, sin embargo, seguro de que aquel canijo objeto, tan humilde, los desafiaría; sólo con su presencia sabría sacar de quicio a toda la policía del mundo, atraería sobre sí los desprecios, los odios, las iras virulentas y mudas (Genet, 1967).”*

Genet dice que un objeto, pequeño y miserable, es capaz de hacer saltar a “toda la policía del mundo”, propone este tuvo de vaselina como una grieta, una fisura en un orden hegemónico que sencillamente no tolera ninguna posible desviación del “canon” heterosexual. La vaselina es una bofetada solapada, un callado escupitajo y una silenciosa provocación al régimen patriarcal que obtendría como respuesta lo único que se puede esperar obtener: el odio, la repulsa.
Algo similar ocurre con Las Sirvientas. Ellas representan las bases pútridas de un sistema burgués que las necesita pero a su vez las desprecia. Son “la exhalación malsana” de “La Señora”, la miseria que sustenta y explica la autoridad de ésta. Son, además, la prueba viviente que grita a todo el mundo que las bases de cualquier cultura que se precie de moderna y racional se basa, también, sobre la infamia y el abuso, sobre el desprecio y la discriminación, sobre la ceguera y violencia de aquellas voces que se instalan como portadoras de la verdad y la razón. Genet sistematizó, tanto en su vida como en su obra, la resistencia callada pero odiosa, reivindicó la espeluznante dignidad de “los malos”, hizo de sí mismo y sus personajes (ladrones, putos(as), proxenetas, homosexuales y toda clase de caracteres de borde) heroicos protagonistas de una guerra que, de antemano, los malos tienen y tendrán perdida.
Se me acabó la inspiración así que mejor dejo esto hasta aquí. ¿Tendré que decir que yo me he sentido "mala", también, a veces, un poquito??. Mejor que siga Helter Skelter, y el que entiende la relación la entiende no más. Dios bendiga ¿nuestra? moral y las atrocidades que se comenten en su nombre.

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* Hebdige, Dick. Subcultura. El significado del estilo. Barcelona. Paidós. 2004.

Caleidoscopio

2009-04-05T01:04:00.003-04:00

A veces se me olvidan las cosas. Pero no las llaves, el teléfono o un cuaderno. Se me olvidan sucesos ocurridos, palabras, nombres, y también personas. Es un poco terrible. Mi mamá me dice que es por el cansancio… yo creo que es porque pienso mucho todo el tiempo. Ayer, una joven me saludó afectuosamente en la Universidad, me preguntó cómo estaba y qué estaba haciendo como si me conociese de toda la vida, y en mi cerebro había una orquesta de grillos cantando: cri- cri… cri- cri… llegó un momento en que tuve que parar y decirle “disculpa pero… ¿de dónde te conozco?”. Ella citó una situación que tampoco recordé muy bien, por lo que le hablé de aspectos más o menos importantes de mi vida durante aproximadamente 15 minutos sin tener muy bien idea quién era ni de dónde la conocía. De pronto me dio una referencia que pude recordar y ahí me sentí mejor, un poco más tranquila.
Pero así como olvido ciertas cosas a veces recuerdo intempestivamente otras. Así, de la nada, una palabra detona el recuerdo de algo que estaba ya en el lodazal de mi cerebro. El otro día mi amiga Rebe- Rebe me dijo algo sobre un Hammond, y como un relámpago vino a mi cabeza la vez que en un carrete me topé así, impunemente, con uno. Por esos días yo andaba pegada con In-A-Gadda-Da-Vida de Iron Butterfly, por lo que por un momento fui muy pero muy feliz tratando de sacar algunos acordes de esa canción. No lo conseguí pero eso fue lo de menos, porque toparse en la vida con un Hammond bueno y sonando en perfectas condiciones es casi un regalo de la existencia para cualquier rockera.
Ayer, (también ayer) rumiaba a bordo de una micro, al final de una larga y agotadora jornada, más o menos lo mismo de siempre: que uno nunca es, sino que siempre está siendo. En otras palabras: no soy un producto terminado y acabado de algo sino que más bien soy un proceso; no soy el final de una ruta sino que un mero punto de intersección de distintas aristas; no una línea recta sino que una madeja; no un constructo estático sino un precario equilibrio de muchas cosas. Es por eso que siempre me considero compuesta por mis lecturas, por las canciones que oigo, por los colegios por donde pasé, por los viajes que he hecho y los lugares que en ellos conocí, por los amigos que tengo y tuve, y por mi terrible mal genio. Entre otras cuestiones.
Pero por qué todo esto. Porque el otro día le dije a mi vieja que uno es el producto de sus decisiones (continuando con lo argumentado más arriba) y porque recordé algo que había olvidado absolutamente.
En el verano del 2006 yo estaba en Santiago odiosa y deprimida por no tener plata para salir de vacaciones. Aquella situación me tenía al borde de la locura, ya no soportaba el calor agobiante de la ciudad. Como por esa época yo cursaba mis estudios de actuación, mi currículum daba vueltas por cuanta productora (buena-mala-fea-chanta) existiese. Por eso, probablemente, es que un día una cálida voz me llamó para ofrecerme la milagrosa solución a mis problemas: un spot publicitario en el cual mi participación se limitaría, con cueva, a un par de segundos, y por el que me pagarían doscientas lucas. De más está decir que por un segundo alcancé a ser la mujer más feliz de la tierra y que por ese mismo segundo creí en Dios, la Virgen, San José y toda la corte celestial… todo eso era una maravilla hasta que pregunté por curiosidad (y muerta de la risa de la pura felicidad) de qué era el comercial. La cálida voz me respondió:

Es para la campaña presidencial de Piñera.
…
…

Me acuerdo haber respirado hondo, haber bajado los ojos y haber dicho con la voz más solemne que una persona puede sacar de sí, “lo siento, pero no puedo”.
No sé, hay personas que tienen las cosas claras y perfectamente delimitadas: la pega es pega, la plata es plata y así sucesivamente. Pero para mí no. Como yo me considero en un continuo hacer-me, en un interminable construir-me con distintos materiales provenientes de distintas partes eso me obliga a reconocerlos y a no escupir sobre ellos. De lo contrario, estaría cayendo en un movimiento cuasi psicótico del "soy esto pero hago lo otro" o "hago un paréntesis en mi identidad para convertirme en un personaje" (weá inconcebible e imposible incluso para un actor). Por eso no pude hacer el comercial de Piñera: si lo hubiera hecho habría sido como mutilarme, como tomarme con soda mi recalcitrante vocación de izquierda. Probablemente una vocación escueta y penca, pero vocación al fin, que me construye, me explica y me remece cuando comienzo a dormirme con el fantástico canto de sirenas propio del neoliberalismo.
Después vi el famoso comercial. Era tan corto y tonto que probablemente nadie me hubiese reconocido y si alguien lo hubiera hecho lo habría olvidado en tres segundos… pero YO lo habría sabido. Y eso era suficiente para decir que no.

La Cata anda puro sacando la foto.

2009-02-15T19:43:00.001-03:00

En algún lugar de Valparaíso.

La quintaesencia de este blog

2009-02-06T13:10:00.002-03:00

El aburrimiento:

http://www.mer.cl/modulos/catalogo/Paginas/2009/02/01/MERSTAT002OO0102.htm

Salió en el Mercurio pero igual está güeno...

"Que baila bien usté ah..."

2009-01-20T00:01:00.009-03:00

A mí como que me pasan cosas con el baile. Con el hecho de bailar. Para los que me conocen lo anterior no es un misterio: saben que para mí una fiesta no es tal si no hay un BUEN bailongo de por medio. Soy una especie de fanática de mover el cuerpo al ritmo de la música (de casi cualquier música), una ferviente cultora del movimiento de caderas y del bamboleo de rodillas. Además, ahora que soy "adulta", tengo el plus de no temerle al ridículo, lo que hace que me haya transformado en casi una incansable devoradora de hits bailables.

Además, a mí bailar me parece algo maravilloso: una especie de milagro cultural alejado (en cierta y relativa medida) de la estúpida racionalidad moderna. Se baila porque sí. Porque el cuerpo te lo pide. Puedes darle una cierta "finalidad": liberar tensiones, seducir, afinar los músculos, etcétera, pero siempre en el baile eres tú que a través de tu cuerpo hablas. O gritas. Por lo menos yo cuando bailo generalmente no pienso en nada, para mí bailar es casi una meditación; incluso una forma de comunión con la parte no- racional de mi ser.

Además, bailando me han pasado cosas bellísimas, por lo que podría suponer que bailar es también una forma de comunión con el otro. Recuerdo, por ejemplo, la vez que fui a Chiloé y en una fiesta comunitaria (en una casita de madera llena de olor a curanto y chicha) bailé con un señor la cueca chilota más linda que nadie pueda imaginar: aún recuerdo sus botas de goma (atuendo de trabajo de todos los que laburan en las salmoneras) haciendo crujir las tablas del lugar, su gorrito de lana y su cara rosada producto de una mezcla entre el copete y el frío de la isla. También recuerdo haber bailado cueca en San Javier, con un huaso cuyas espuelas casi se enterraban en el piso de tierra de la fonda. Ahí mismo bailé rancheras y corridos (música que la rompe por esos sectores) y en Santiago he bailado hasta en la calle, para la víspera de un año nuevo. De la misma forma me acuerdo de una fiesta en la que me preguntaron si, por casualidad, no había estado en Rojo alguna vez.

De lo anterior se puede deducir que bailo de todo. Es verdad. Bailo de todo y con todos. La única restricción es que no me agarren el poto o las pechugas si no quiero, además que no me joteen (también si no quiero).

Para este año nuevo me pasó algo muy raro, algo que me hizo pensar que a través del baile se puede, además de todo lo señalado anteriormente, dar cantidades infinitas de amor: una señora de una mesa cercana a la mía había permanecido sentada toda la noche, a pesar de que la orquesta tocaba como para producir sordera. Me llamó a su lado y me preguntó "¿serías tan amable de bailar una canción con mi marido?". Por un segundo pensé que me estaba haciendo una broma, o que se había molestado por mi casi enloquecida forma de bailar... bajé la vista para pensar en por qué me había hecho esa pregunta cuando descubrí el motivo: ella padecía de poliomelitis, lo que si no era un impedimento para bailar sí (probablemente) era un gran obstáculo; le dije casi inmediatamante que sí, porque pensé que si no se podía mezquinar el amor tampoco se puede mezquinar el baile. Aún no sé por qué hice esa analogía. La cosa es que el marido era un señor gordo y con lentes, que al terminar la canción me dijo "oiga que baila bien usté ah...".

Esa misma noche bailé con un tipo que lo había pateado su novia el día anterior... le dije que eso no importaba absolutamente nada, que en el 2009 le iba a ir estupendo, que se dejara de pensar webadas y que para eso lo mejor era el baile. Se lo dije con tal seguridad que me hizo caso, y cuando me fuí (a eso de las cinco de la mañana) tenía una sonrisa del porte de su cara y me dió muchísimas gracias.

Yo también le agradecí a la vida por el baile.

Lección # 2

2008-12-22T09:56:00.003-03:00

En el amor, y en el boxeo
todo es cuestión de distancia.

Cristina Peri Rossi.

"Distancia Justa" (fragmento).

En Otra vez Eros, 1994.

Volver

2008-11-24T23:58:00.002-03:00

Siempre hay cosas que se repiten: ciertas personas, ciertas preguntas, lugares. Cada día que pasa me siento más lejos de la idea de "tiempo lineal" y más cerca de una realidad más irracional, confusa, convulsa, rizomática. Últimamente, y por motivos que ni siquiera intuyo, las cosas de mi "pasado" se han hecho presentes; mis recuerdos se corporizan y ahí están, frente mío, dándome un abrazo y preguntándome qué estoy haciendo ahora. También han vuelto ciertas interrogantes, algunas incertidumbres, lo que me hace sentir de vuelta en una estación que ya [creía] había abandonado. De pronto todo converge en este punto, el ahora, el presente, entonces me siento suspendida en un momento que no es un fecha sino que un mero accidente dentro de una maraña de horas, de días.

Como todo ha vuelto, entonces esta página no tenía por qué ser una excepción. Ya me aburrí de facebook, de las fotos que en el fondo dicen cualquier cosa, lo que sea, así que vuelvo a mis palabras que también pueden decir cualquier cosa. Probablemente por mera obstinación es que recupero este espacio, por el puro gusto de parlotear. Por el puro gusto de arrojar frases que un día, como todo, volverán.

Lo mejor del 2008

2008-06-15T14:13:00.005-04:00

Es Bombita Rodríguez, el "Palito Ortega Montonero". Un cantante que supo mezclar las verdades marxistas con música pegagosa, especial para las masas.

Este es el primer capítulo de 10 que recorren la vida y obra de aquel popular (y denostado) cantante argentino que hoy vive exiliado en Cuba. ¡¡¡Disfútenlo!!

Las "Obras completas" de Bombita están disponibles en su página de facebook: http://www.facebook.com/profile.php?id=1213225476&ref=profile#/pages/Bombita-Rodriguez/19109137099

¡Viva Perón!!

Décima del día después

2008-04-28T21:57:00.003-04:00

Con mojigato rubor
deliberó el tribunal
que considera inmoral
que en Chile se haga el amor.
Porque es la noche anterior,
y no es el día después,
la que desespera al juez
cuando ejerce su censura,
con aliento a sepultura
y segura flacidez.

Con sus miembros atrofiados
este triste tribunal,
vuelve el reloj nacional
a turbios tiempos pasados.
Votaron condicionados
sin libertad de conciencia,
sin real independencia
los condujo el Opus Dei
a derogar una ley
respaldada por la ciencia.

Es hora de decir basta
y decirlo muy en serio,
Chile no es un monasterio
que a las mujeres aplasta,
si alguna elige ser casta
está en su justo derecho
pero si otra abre su pecho
o las piernas a quien quiera,
que alce la frente altanera
sin censores al acecho.

Indecente es la violencia,
inmoral es la pobreza,
deprimente es la tristeza
y obscena es la prepotencia.
Insulta la inteligencia
tanta manipulación,
y una firme decisión
madura en la sociedad:
Por un país de verdad,
cambiar la constitución.

JORGE COULON

Abril del 2008.

¡Este es mi plan de acción!

2008-04-18T23:44:00.001-04:00

Todo es lenguaje... (lloren)

2008-03-20T22:53:00.009-03:00

Hermandad

Homenaje a Claudio Ptolomeo

Soy hombre: duro poco

y es enorme la noche.

Pero miro hacia arriba:

las estrellas escriben.

Sin entender comprendo:

también soy escritura

y en este mismo instante

alguien me deletrea.

Octavio Paz.

Me desangro

2008-03-01T16:16:00.004-03:00

(Mi Arcano XII, invertido)

Lección # 1

2008-01-29T23:24:00.000-03:00

"Dice un papel escrito con tinta verde
que teniendo paciencia todo se alcanza
una que bien la tuvo salió bailando
de su jardín al arco de las alianzas..."

(Gracias Violetita)

VERGÜENZA NACIONAL

2008-01-15T22:32:00.000-03:00

La médico que suscribe, certifica haber atendido a la Srta. Patricia Roxana Troncoso Robles, presa política mapuche de 38 años de edad, quien se encuentra en huelga de hambre, desde el día 10 de octubre, y desde hace cuatro días en el Hospital de Angol, bajo estricta custodia de gendarmería, carabineros y policía de investigaciones.
Patricia Troncoso Robles accede voluntariamente a la evaluación médica, el día 7 de enero del 2008, siendo las 12:45 PM en el día número 89 de su huelga de hambre.
En la evaluación realizada podemos informar que en relación a la huelga de hambre mantenida y a pesar de que en varias ocasiones ha sido sacada de la cárcel de Angol y trasladada al hospital del mismo lugar donde le suministran suero glucosado, ella se ha negado a ingerir A.D.N., fórmula proteica de alto valor biológico necesaria dada su actual condición, la paciente presenta el siguiente cuadro clínico:

Perdida de peso de mas de 23 kilos, asociado a astenia severa, calambres, bruxismo, insomnio, hipotensión ortostática, alteraciones menstruales, bradipsiquia y alopecia difusa.
Actualmente ella ha perdido un 26.2 % de su peso corporal original.

Al examen físico:
- Signos vitales: Frecuencia cardiaca: 53 latidos por minuto.
Presión arterial: 102/64 mmHg.
- Contextura corporal: muy enflaquecida.
- Piel: seca, turgencia disminuida.
- Mucosas: pálidas.
- Cabeza y cuello: moderado dolor cervical, con limitación funcional, aumentado a derecha.
- Orofaringe: congestiva.
- Respiratorio: disminución del murmullo vesicular.
- Cardiovascular: ruidos cardiacos apagados e irregulares.
- Abdomen: intensa molestia en todo el marco colónico e hipocondrio derecho.
- Sistema nervioso central: desorientación temporo-espacial, lenguaje enlentecido.

Diagnósticos:
I. Huelga de hambre de 88 días de evolución.
II. Desnutrición proteico-energética.
III. Anemia nutricional
IV. Leucopenia
V. Síndrome confusional.
VI. Oligomenorrea
VII. Colelitiasis

Pronostico : Grave.
El estado de desnutrición de la paciente, donde existe marcada pérdida de peso con disminución del panículo adiposo, exponiéndose a un catabolismo proteico inminente, además de un deterioro de su sistema inmunitario dado por un descenso de su formula leucocitaria por lo que Patricia Troncoso Robles se encuentra en riesgo vital, siendo necesaria su permanencia en un centro de salud para supervisión médica diaria y manejo de su delicada situación de salud.

Tania Muñoz Espina
Medico General
RUT: 12.783.3679-9
ANGOL, ENERO 7 DEL 2008

¡Feliz Navidad!

2007-12-24T22:04:00.000-03:00

¡A todos, a todos! ¡Feliz Navidad!¡Feliz Navidad!¡Amor para todos!!

Todas aquellas fiestas

2007-11-26T00:02:00.000-03:00

Amo las fiestas. Si de mí dependiese no haría nada más en mi vida que festejar. Todos los días. Por el simple gusto de bailar, saltar, reír y abrazarse con los amigos o incluso con desconocidos. Adoro las fiestas y tengo muchos recuerdos de celebraciones memorables. Estoy segura que la de anoche será una de ellas: Sindicato Sonoro y la Banda Conmoción tocaron hasta pasadas las cinco de la mañana en casa de mi amiga Mayomé... salté como si no hubiera día siguiente, grité, bailé, fumé, canté y me reí como si hubiera estado en prisión por largo tiempo.

Quizás los pobres mortales como uno, más alejada de las experiencias báquicas por llevar una pobre vida de trabajo asalariado y dedicación amorosa a los quehaceres estudiantiles, está un tanto preso de su propia vida, de esa ficción que llamamos rutina. Y probablemente nos libramos un poco de eso durante cada fin de semana. Unos "finde" con más intensidad que otros, claro está.

La popularidad de mi madre

2007-11-18T01:02:00.000-03:00

A principios de este mes, mi madre recibió un día una carta con sobre y membrete de la Cámara de Diputados de la República de Chile. En un comienzo se urgió. No sabe por qué. Probablemente porque todo papel con carácter de oficialoide a nosotros, los ciudadanos comunes y corrientes, nos asustan. La cosa es que abrió la carta con su cuchillo cocinero favorito y ahí estaba: la postal de saludo de cumpleaños de nada menos que el Diputado por nuestro distrito, Maximiano Errázuriz (RN). Al reverso, un saludo impreso (lo que me hace pensar en una producción fordista de saludos de cumpleaños) tirado a la emocionalidad y con muchas alusiones a Dios: "que Dios te bendiga...", "que te dé más años de vida..." etcétera.

Frente a estas demostraciones de cariño, a mi parecer, uno tiene varias opciones. La primera (porque uno es gente) es agradecer la atención de un diputado por "acordarse" del cumpleaños de uno (aunque, sabiendo como funcionan las cosas, lo más probable es que no fue él quien se acordó, sino su pobre secretario encargado de llevar el registro de los cumple de las viejas de la pobla). La segunda (porque uno es gente pero no es weona) es desconfiar. La tercera es, lisa y llanamente, emputecerse.

Es increíble que tengamos que pagar la mantención de gente tan inútil como la que está en el poder legislativo, y es indignante que tengamos que pagar esa mierda de saluditos de cumpleaños de personas que no nos conocen y a quienes ni siquiera les importamos. Probablemente hasta nos odian por se pobres y por ser rotos. Por ser el populacho, el grupo de viejas que mueve la colita porque ese Señor nos felicita el día de nuestro cumpleaños...

El otro día apareció en televisión un caballo al cual unos tipos castraban en plena calle. Este país (y su congreso) no ha sido capaz de instaurar una ley de protección animal DECENTE en años de vida republicana. De hecho, el proyecto de Ley de Protección (¿desprotección?) Animal ha recibido por parte de nuestros legisladores enmiendas avergonzantes tales como considerar los "actos de crueldad" contra animales no como un delito (como lo establece el artículo 291 del actual Código Penal) sino que como una simple falta, castigado a través de multas irrisorias que irían desde los 29 mil hasta los 290 mil pesos; o servicios comunitarios. Siguiendo con el ejemplo equino, el castigo que recibiría por quedarme en la mano con los testículos de un animal vivo y consciente (a punta de cuchillo) sería, probablemente, pagar cagonas treinta lucas o pintar una pared pública. Un muro que, quizás, fue ensuciado por el mismo imbécil que hace su campaña para ocupar un asiento en el edificio legislativo. La ley de "Protección Animal" está hace más de ocho años en el Congreso, y dada sus inconcebibles características (que le dieron las brillantes mentes parlamentarias) es mejor que duerma ahí para siempre...

Lo que concluyo con toda esta bravata es lo siguiente: "pastelero a tus pasteles". Los señores diputados y senadores deberían dignarse, primero, a hacer su pega y segundo, hacerla bien.

Del cumpleaños de mi vieja, nos encargamos quienes la conocemos y amamos.

El que sabe, sabe.

2007-11-08T21:51:00.000-03:00

"Él nada gana en la paz

y es el primero en la guerra;

no le perdonan si yerra,

que no saben perdonar,

porque el gaucho en esta tierra

sólo sirve pa votar.

Para él son los calabozos,

para él las duras prisiones,

en su boca no hay razones

aunque la razón le sobre;

que son campanas de palo

las razones de los pobres."

En El gaucho Martín Fierro.

José Hernández,

1872.

¡PROFE, EL ESTEBAN LA AMA!!!

2007-11-01T22:59:00.001-03:00

Eso me gritó en plena calle un alumno el otro día.

Mis colegas me molestaron y se rieron.

Una de las cosas buenas de ser Profe, creo yo, es que no importa lo fea que sea uno, siempre habrá un alumno (o alumna, en estos tiempos de mayor libertad sexual...) que se apasiona por su preceptor.

Mis alumnos piensan que leo todo el día y que sé de todo. También deben pensar que no voy al baño, que no digo garabatos y que levito por los pasillos de las bibliotecas.

Un amigo sospecha que mis pupilos (que para colmo son adolescentes) recortan mi cara de sus fotografías que me sacan a escondidas con sus celulares, y las pegan al cuerpo de las mujeres que aparecen en las revistas Playboy... me da risa pensar en eso.

Mis pequeños alumnos no saben que lo único que me inspiran es una inmensa ternura al verlos tan bobos, como cachorros de perro.

(La foto es de Memoria Chilena: http://www.memoriachilena.cl/mchilena01//temas/documento_detalle2.asp?id=MC0018113)

Mi fascismo

2007-10-22T22:08:00.000-03:00

Odio que la gente camine lento.

Odio que la gente se suba en una escalera mecánica y se quede parada como una vaca siendo transportada.

Odio que en algunos lugares el Super8 cueste $120 ó $150, y no $100 como en la MAYORÍA de los lugares.

Odio que la gente que va sentada en el metro sea SIEMPRE la más gorda.

Odio los celulares.

Odio los pantalones pitillos y odio la gente que los usa sin darse cuenta que se ve HORRIBLE.

Odio a los hombres y mujeres que se tiñen el pelo rubio.

Odio a la gente que maltrata a los animales.

Odio las poleras con mensajes tales como "100% rica" o "100%vago" o "catador de rubias".

Odio los hombres que usan gel en el pelo. El efecto wet es simplemente asqueroso.

Odio los supermercados. Me mareo en ellos.

Odio las sales de fruta.

Mi tarjeta

2007-10-12T23:18:00.000-04:00

Llame por mis servicios

Misterios

2007-10-10T00:44:00.000-04:00

Recibí una llamada a mi celular. En principio pensé que era una que esperaba, pero no. Era un hombre. Un desconocido. Me dijo ser un motorista que había encontrado una carpeta con papeles: "parece que es un trabajo"- me dijo. Mi nombre y mi número celular estaban ahí, "hay otros nombres pero decidí llamarte a tí"-señaló. No supe bien qué hacer porque en un principio me asusté y pensé que yo había perdido algo sin darme cuenta, pero pronto deduje que "un otro" era el dueño de esos papeles. He pensado quién puede ser y no tengo ni la menor idea. ¿Quién escribe mi nombre y mi teléfono sobre papeles que después pierde? ¿Qué hacían esas hojas huérfanas en medio de la calle?. El tipo me dijo "contactémonos mañana para entregártelos"... Me dio miedo. Pensé que en realidad se podía tratar de un nuevo estilo de asaltos (lo cual sería triste para el sr. ladrón porque no tengo absolutamente nada que puedan robarme) o tratarse de un psicópata al más puro estilo "Alguien te mira". Algunos a los que les conté me dijeron que no fuera paranoíca, que en realidad se trataba de alguien que sólo quería ayudar y que, por cierto, era bastante amable. Pero yo no podía dejar de pensar en elaborar un plan maestro de fuga por si las moscas.
El hombre no volvió a llamar. Me armé de valor y llamé, pero no contestó. Pensé que a lo mejor el "buen hombre" había desistido de su buena acción por el tono de desconfianza y miedo que le puse yo el día anterior. O probablemente pensó que esos papeles no tenían, en realidad, ningún valor y que juntos no acumulaban méritos suficientes para librarlos del tarro de la basura.

Antes de ayer me llegó un e-mail que dice "X quiere ser tu amigo"... y sale una foto de tres tipos que no he visto jamás en mi perra vida abrazados, compartiendo un asado del cual sale humo. Los tipos tienen cara de treintones- cuarentones y una guata parrillera. Contesté que no, por supuesto, pero con la duda... ¿a dónde mierda he ido a parar a través de esos papeles??.

Yo, la bruja

2007-09-16T00:05:00.000-04:00

Anoche soñé, entre muchas otras cosas, con Medea...

Yo estaba dentro de una casa antigua, de corredores angostos, y alguien vendía (en la misma casa) una especie de cartas de naipes. Yo tomaba una y, viéndolas de cerca, éstas más bien parecían cartas de Tarot. En la que cogía la ilustración era clara: "es Medea", le decía a una amiga que me acompañaba, pues aparecía una mujer flotando en el cielo. Aunque estaba sola (sin su carruaje tirado por dragones) yo afirmaba sin ápice de duda que era la protagonista del mito. Sin embargo, si hubiera visto la misma imágen despierta, probablemente la hubiera identificado más con "Remedios la bella" de García Márquez que con Medea. Buscaba más entre las cartas y la segunda que encontré era más bonita, más sutil y por lo mismo más perturbadora: era como la cara de Medea bajo un manto dorado, o sea que sus facciones se veían sólo en la medida que causaban un relieve en la tela y la impresión que daba era la de una aparición fantasmal de una medusa. Tenía un leve parecido a la Hygieia de G. Klimt.

Había en mi sueño una tercera carta que no recuerdo, probablemente la olvidé porque la anterior me había gustado tanto, que las demás dieron casi lo mismo.

Debí suponer que soñar con esta mujer no me depararía nada bueno: tuve un día horrible.

Para empezar estaba nublado. En segundo lugar tuve que ir a un bautizo y los bautizos son por esencia atroces. Luego viene la celebración que también es atroz y posteriormente las preguntas clásicas de mi familia clase-media-pseudo-ascendente-tradicional que son sencillamente detestables:

¿y usted cuándo mijita?... (por la guagua)

No quiero tener hijos -respondo-

¿y cuándo te casas?

No quiero casarme -idem-

(De más está advertir que dentro de mi familia tengo el papel de la niña medio inteligente pero rara)

"Ya te vas a enamorar y vas a querer casarte y cuando llegue tu hora (¡insólito!) vas a querer tener hijos porque es una obligación (sic) tenerlos..."

Suspiro, miro a mi alrededor y pienso: "Medea, llévame por favor en tu carruaje de dragones a la tierra de las sin padre, sin hermanos, sin esposo y sin hijos, para que esta gente me deje en paz..."

No se pierda este carrete

2007-09-01T14:26:00.001-04:00

JANIS JOPLIN Y TOM JONES

Fetichismo

2007-08-25T16:24:00.000-04:00

Tengo un serio problema:

"Me gusta rodearme de cosas bellas"

(Eso no lo dije yo sino que Carolina Herrera en una entrevista que leí hace tiempo).

Pero a mí también me gustan las cosas bellas, los objetos bellos. Una especie de obsesión por encontrar exactamente aquello que quiero o de tener exactamente aquello que me gusta (hablo de cosas, artefactos) obsesión que trae como consecuencia una serie de hechos.

En primer lugar, lo bello es siempre caro. El placer estético se paga; y por eso estoy condenada a que el chaleco que me gusta sea siempre el más caro o que el anillo que me gusta sea siempre el de platino u oro blanco. Una de las grandes diferencias (que son muchas) entre un ícono de la moda como Herrera y yo es la cuenta bancaria, de hecho ella TIENE una, lo que le permite acceder a cualquier cosa bonita que le parezca agradable. Yo estoy condenada. Al ser una proletaria no me queda más recurso que apurar el paso frente a las vitrinas, o mirar las cosas con la resignación de un condenado a muerte. Además, debo ser fiel a mi realidad y asumir que no estoy en condiciones de pagar 40 mil pesos por los pantalones más bellos del mundo (famosa es esa anécdota entre mis amigas) o 300 mil pesos por unas botas que en realidad son una oda al buen gusto y la elegancia. Entonces me encuentro en la disyuntiva de o no comprar nada o comprar las cosas en liquidaciones de mall (los que odio) ... hubo un tiempo que escogí la primera, pero me fui quedando con tan poca ropa y tan "a mal traer", que fui quedándome paulatinamente casi desnuda, por lo que por un asunto de necesidad tuve que inclinarme por la segunda.

Por otro lado, las cosas bellas son escasas (y por eso mismo también son caras, tema que desarrollé anteriormente) más aún en este sistema en que la producción es a inmensamente gran escala. Por lo tanto, para mí comprar cualquier cosa es un martirio, una tarea en la cual pierdo días y días porque debo encontrar algo que sea bello, que tenga onda, que me guste y sea barato... es tan difícil conciliar esas aristas que tuve que pasar todo este frío invierno con el único par de zapatillas converse que tengo (que además son de lona) y la mayor parte de éste con un abrigo azul con un hoyo gigante producto del uso. En la última liquidación me compré uno rojo que me dejó medianamente conforme.

Las cosas bellas deberían ser patrimonio de la humanidad. Una especie de socialismo de objetos bellos y únicos. O a lo mejor la solución es más simple: una buena sesión de sicoterapia que cure la fiebre de aquella que escribe.

Oneiric songs

2007-08-04T22:23:00.000-04:00

Yo no sé si a todo el mundo le pasa (al parecer no es tan común) la cosa es que yo, a veces, tengo sueños musicalizados. Algo así como sueños con banda sonora.

Una vez, mientras aburrida escuchaba la conversación de un grupo de tipos que se habían sentado junto a mí en una banca, oí a uno que contaba que había tendido un sueño acompañado de no sé qué canción de "Iron Maiden". Sus amigos se rieron y no le creían. De ahí deduje que a lo mejor no era un fenómeno tan generalizado como yo pensaba. A mí me sucedía a menudo y por eso creía que todos habían tenido alguna vez experiencias oníricas acompañadas de cierta música en particular.
Para mí estaba claro. Incluso tenía "música onírica" para ciertas ocasiones. Por ejemplo, siempre que soñaba con Gimme Shelter de los "Rolling Stones" era la señal inequívoca que al despertar vomitaría: por esa época yo era una especie de adoradora del rock y de todo lo que con él se relacionara, por lo tanto, era una mina que muy a menudo carreteaba y se emborrachaba (entre otras cosas pero para qué entrar en detalles...) y caía en estado de intemperancia sobre cualquier cama como un boxeador cae, nockeado, sobre la lona. Entonces venían las imágenes y de vez en cuando (afortunadamente pocas veces) el coro:

"Rape, murder!

It's just a shot away

It's just a shot away..."

No pasaba mucho tiempo y venía el despertar horrendo. El dolor de cuerpo, el dolor de cabeza y los espasmos en el estómago. Era como cumplir con una obligación: mi organismo exigía librarse de los litros de cerveza y vino baratos que había consumido alegremente y sin culpa la noche anterior.

Pero pasa el tiempo y uno cambia. O quizás de tanto amar y compartir con el rock uno pasa a vivirlo como se vive con los viejos amantes; sin esa desesperación, sin esa intensidad de cuando se tienen 18 o 20 años. Además uno se torna más fome o se deja de exigirle a la vida que sea una montaña rusa... con un par de buenas sorpresas a la vuelta de la esquina nos basta y nos sobra.

Entonces la música en sueños me abandonó.

Pero, no sé por qué, ha vuelto. Sin embargo no en las mismas condiciones de antes, ni es la música de antes.

Hace un par de semanas soñé con Gotas de Miel de "Nicole". No tengo idea por qué si jamás había escuchado entera esa canción, además que su intérprete no me gusta. De todos modos, como forma de agradecimiento a que el sonido poblara mis sueños otra vez (aunque con miedo de soñar con algo atroz como Alexander Pires) la bajé de internet ese día. Y hasta anduve media romántica, debo admitirlo.

Anoche soñé que andaba en bicicleta en un pueblo desconocido. De pronto me encontraba con una mujer (que no recuerdo) y ella empezaba a hablarme de un hombre. La historia era triste y yo para no ser menos le empezaba a contar una que tuve con un antiguo novio... entonces, casi como acompañando a mi relato, empezó...

"No te pares frente a mí

con esa mirada tan hiriente..."

Desperté feliz porque es una buena canción y porque entre "Nicole" y "Los Prisioneros" hay harto trecho y calidad de por medio. Además con la esperanza de que el Wurlitzer de mi inconsciente ha vuelto, goza de muy buena salud, y se está poniendo a tono con las circunstancias actuales.

Colacsada

2007-07-25T22:16:00.000-04:00

Llena de pega...
No tengo nada que escribir salvo quejas.
Mi imaginación está en cero porque la realidad apremia.

Y no tendré vacaciones, snif.

De fábula

2007-07-15T19:46:00.000-04:00

Peter Sellers vestido de Ricardo III y declamando A hard day's night.
Le siguen The Beatles con We can work it out...

Joya de YouTube.

Mundial de filosofía

2007-07-02T15:57:00.000-04:00

¡¡LA FINAL MÁS EMOCIONANTE DE LA HISTORIA!!!

Alemania v/s Grecia

"Esta foto me hace creer en el amor libre"

2007-06-29T22:00:00.000-04:00

-Eso fue lo que dije cuando vi esta fotografía por primera vez.-

Me reí mucho y cada vez que la veo me vuelvo a reír.

Aunque nunca he visto Star Wars (como lo expliqué anteriormente) tengo una leve noción sobre quién es Darth Vader, y verlo sobre un columpio es algo que me enternece casi hasta las lágrimas.

Esta foto es inefable.

Amor camaleónico

2007-06-26T23:15:00.000-04:00

Hagamos las cosas a nuestra manera...
Bailemos en cualquier parte,
bailemos con y sin música:

"Fashion! Turn to the left

Fashion! Turn to the right

Oooh, fashion!"

Agitemos la cabeza hasta que el cuello no de para más.

Besémonos en cualquier parte.

Vámos al mar,
durmamos sobre la arena,
lloremos al mirar las olas.
Luego comamos dulces mientras hablamos de cualquier cosa.
Seamos la cuadrilla de idiotas llegando a un nuevo lugar:

"We are the goon squad

and we're coming to town

Beep-beep

Beep-beep"

Esto parece un poema pero quiero dejar bien en claro que no es un poema.
De ninguna manera es un poema.
Son sólo formas de hacer ciertas cosas, honey.

Saltemos para capear el frío:

Fa-fa-fa-fa-fashion

Los caminos de la vida

2007-06-15T22:14:00.000-04:00

No puedo dejar de escribir sobre el último comentario que ha dejado una amiga en este blog.
A ella, y como lo indica en su post, la conocí en uno de los trabajos más macabros que puedan exisitir: inscribiendo a gente para que sacase tarjetas de crédito de una conocida casa comercial.

Debe haber sido durante el año 2001. Verano. El tiempo apuraba por juntar los pesos y hacerse de una cantidad mínima para tomar la mochila y largarse de la ciudad. Por eso cualquier cosa era buena, cualquier trabajo (hasta el más cabrón como es trabajar en una tienda en el último eslabón de la gran cadena facha del crédito) era aceptable. No bueno, digásmolo. Sólo aceptable. Como cerrar los ojos y apretar la nariz para que el purgante pase rápido por la garganta.

Fuimos un grupo de estudiantes universitarias a plantarnos ahí. En las puertas de la gran tienda, en la época más asquerosa del comercio como son los días anteriores a la navidad. Con un calor de mierda, con un aire de mierda, con una música ambiental de mierda y con zapatos de taco y apretados que hacían que todo el tiempo uno se imaginase en el suelo. Ni hablar de un asiento, ni hablar de jornadas de trabajo legales, ni hablar de quince minutos de descanso, ni hablar de respeto. Todo el tiempo estaba sobre nosotras un viejo patético y con aspecto de cirroso cuya única tarea era vigilar nuestro trabajo. Se escondía detrás de las plantas o los pendones publicitarios para observar, para captar el instante justo en el que hiciéramos algo que no fuese sonreír y decirle a la gente que entraba "¿desea la tarjeta xxx...?"

Más encima estaba, durante los primeros días, la absurda antipatía de las promotoras antiguas que veían en nosotras un peligro en su estabilidad de trabajo y, por tanto, económica. La horrenda historia del embarazo antes de salir del colegio, la horrenda historia de la Enseñanza Media jamás terminada, los horrendos líos amorosos con el supervisor o el guardia de seguridad.

Pero en todo ese desastre hubo algo que valió la pena.

Conocí a dos mujeres entrañables. Dos estudiantes de diseño gráfico que me explicaron por primera vez en la vida qué diantres era el diseño gráfico. Miraban cualquier tríptico que promocionara algo y comentaban "mira esta fuente (ahí aprendí que fuente se refiere a tipos de letra) no está bien para este anuncio..." o "¿cuál de estos logotipos te gusa más...?" Yo las miraba, y escuchaba con atención sus conversaciones. Nunca nadie me había hablado sobre lo que era el diseño, nunca nadie me había explicado que hasta el letrero más simple tiene su técnica, incluso aquellos que parecen no tenerla. Me reí mucho con ellas dentro de ese cuadrado infernal de la tienda. Mirábamos a la gente y hacíamos observaciones de estilo, hablábamos de cremas y maquillajes, de nuestros amores inconclusos y de aquellos tormentosos, íbamos a crear nuestra propia empresa: "Chilean human shit"; no teníamos muy claro qué ibamos hacer con la caca de los chilenos, pero sí teníamos una imágen corporativa que no era algo menor.

El otro día una compañera me dijo: "a tí siempre te pasan cosas... a mí no, mi vida es como un lago..." -yo le respondí- "es lo que a cada uno le toca vivir". Sí, es lo que a cada uno le toca vivir pero que en gran medida se ha elegido o por lo menos se es responsable. Yo pensé que mi vida también podía ser un lago, pero un lago lleno de tablas flotando en la superficie, y yo soy la mujer que debe saltar de tabla en tabla para no hundirse. Hay tablas en las cuales duro más y otras debo abandonarlas más luego, pero mi vida es un saltar y saltar sobre un acuático equilibrio precario. Y es bueno. Quizás no lo mejor pero sí bueno. Un salto me llevó a ese trabajo donde conocí lo que es partirse los pies y la espalda por unos pocos pesos y saber que hay gente que lo hace no para salir de vacaciones como yo sino que para alimentar a su familia. Viví la contradicción de sentirme ejecutando una inmoralidad al trabajar para esos desgraciados pero sentí la tranquilidad cuando mi madre me habló de la libertad que cada persona tenía para utilizar o no utilizar una vil tarjeta de crédito. Recuerdo la felicidad del último día y la felicidad aún mayor de nuestro sueldo.

Un salto me acercó a esas mujeres, otro me alejó. Sin embargo no nos hemos perdido de vista.

¿Sabía Usted?

2007-06-12T00:12:00.000-04:00

Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band

2007-05-31T23:19:00.000-04:00

El otro día una compañera de trabajo me dijo "mi sueño sería que algún día hicieran un recital en mi homenaje..." después de reírme mucho yo le comenté "mi sueño sería tener un funeral como el de la carátula del Sgt. Pepper's"... es que claro, no a cualquier funeral asistirían Marlon Brando, Edgar Allen Poe, Oscar Wilde, Marx, Lewis Carroll o Marlene Dietrich; uno tendría que ser algo medianamente interesante en la vida para merecer que tan ilustres personalidades lo acompañasen en su despedida de este mundo.

El 1º de junio este disco cumple cuarenta años. Me gustaría regalarle este disco a todo el mundo porque lo encuentro tan necesario como el aire. Me gustaría tener un abrigo celeste furioso con charreteras en los hombros como el que luce Paul McCartney en la imagen (me acuerdo que en un programa de televisión alguien se puso la réplica exacta de ese abrigo y Karen Doggenweiler preguntó "¿y esa chaqueta estilo Ráfaga?", de más está decir que casi me pongo a llorar de indignación y que de ahí siento un odio casi homicida por esa mujer). Y si fuera hombre usaría para siempre el corte de pelo y el bigote que lucían los "Fab Four" por esa época, por ese junio feliz de 1967.

Las cosas buenas no temen cumplir años. Que el Sgt. Pepper's cumpla cuatro décadas por estos días da casi lo mismo, probablememente pasarán cien y aún así habrá gente que lo oiga y lo ame. Somos los comunes mortales como yo, que por estos días cumpliré veintisiete años, los que tememos al paso del tiempo...

(Una canción del disco)

Yo nunca vi televisión...

2007-05-13T22:42:00.000-04:00

Cada vez que digo que nunca he visto "La Guerra de las Galaxias" la gente me mira con cara de que acabo de decir una blasfemia... "¿Pero cómo? Si es una película tan aquí, si es un producto tan allá...se acuerdan de esa escena en que..." y ahí empiezan a hablar y emocionarse recordando el dichoso film. Yo los escucho con cara de atención y a veces hasta me siento culpable por no haberme sentado una vez en mi vida a mamarme los no sé cuantos capítulos de la dichosa saga. Tengo un vago recuerdo infantil de unas estructuras gigantes, como los elefantes de inmensas piernas de Dalí, disparando sobre un pueblo; y un protagonista petiso y bocón que me parecieron horribles. Quizás por eso jamás he visto la película. Porque lo poco que he visto me parece estéticamemente horrible: las trenzas de la princesa no sé cuanto son horribles; el mono que no habla pero gruñe es horrible, un mono verde y guatón es horrible.

Lo único que salva la peli es Harrison Ford. Amo a Harrison Ford.

Aquí un retro- cartel- insólito de la película.

Yo opino

2007-05-06T15:18:00.000-04:00

“Ya se sabe que con 37 grados de temperatura todo se hace trivial…”
En Viaje hacia la noche,
Louis-Ferdinand Céline

“El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel, pero ahora a las seis y media su mujer lo espera en una tienda para elegir un regalo de casamiento, ya es tarde y se da cuenta de que hace fresco, hay que ponerse el pulóver azul, cualquier cosa que vaya bien con el traje gris, el otoño es un ponerse y sacarse pulóveres, irse encerrando, alejando.”
En No se culpe a nadie,
Julio Cortázar

“¿El suplicio estético del pobre resulta pues interminable? ¿Y es aún más tenaz que su propia hambre?”
Louis-Ferdinand Céline, Op. Cit

“Yo opino que el gobierno está en lo cierto y también equivocado dependiendo de qué lado.”
Joe Pino

“Una mujer bella es la perfecta encarnación de la castración del hombre.”
Lacan

“No podías ser rebelde. Hacía tanto frío que no podías ser malo.”
Bob Dylan

“El poder totalitario no es un dogmatismo que tenga todas las respuestas; es, al contrario, la instancia que tiene todas las preguntas.”
Slavoj Zizek

“Ni tanto genio suelto, ni tanto gran artista en el medio.”
Duplex Power

“Además hay que llevar en sí un caos para poder traer al mundo una estrella que danza”
Nietzsche

...Y por supuesto la de Hume...

(entre otras)

Publique la de su agrado.

Sobre el inexorable paso del tiempo...

2007-05-01T22:00:00.000-04:00

"Carrie: a ver, ¿qué es tan importante que no puede esperar?
Sam: he visto una cana.
Carrie: ¿en tu plato?
Sam: en mi vello... de ahí abajo. ¿Que puedo hacer ahora? ¡Es un desastre!
Carrie: ¡no es ningún desastre! pasa al envejecer, ¡tú misma lo dijiste!
Sam: mis ojos pueden envejecer, pero esto, ¡esto! no puede envejecer ¿Que pensará Smith?
Carrie: Smith es muy consciente del hecho de que eres mayor.
Sam: mayor que él, no mayor. Y esto, ¡esto es de vieja! ¡Ningún hombre quiere follar con el coño de una abuela!
Carrie: ¡Oh dios! ¡Esto es una fiesta infantil de cumpleaños!
Sam: iba a arrancármela pero entonces vendrán 6 más a su funeral ¡Eso es lo que dicen!
Carrie: ¡adios!
Sam: ¡no te vayas, por favor! Ahí no acaba la historia
Carrie: ¿es que hay algo más?
Sam: ¡me pasé de tiempo! y está de otro color.
Carrie: muy bien, te doy 10 segundos y luego me marcho. 10,9...
Sam: ¡está rojo! y cuando Smith lo vea voy a tener que explicarle por qué.
Carrie: 5,4...
Sam: Carrie no entiendes la magnitud de esto.
Carrie: ¡3, 2,1!
Sam: ¡mi coño parece un payaso! (se levanta la falda)"

(Fragmento de un guión de Sex & The City)

De noche

2007-04-14T15:47:00.001-04:00

Hay veces en las que uno cree que puede irse impunemente a la cama. Días en que llega la noche, el sueño, y uno piensa que es hora de cerrar el boliche porque mañana empieza otra página medianamente en blanco que hay que llenar. Días sin demasiada pena y sin demasiada gloria: días hábiles, días azules y sin marcas en el calendario. Entonces, ya en el final de estos días, uno prende el televisor para programar el reloj despertador (porque mañana hay que hacer todas las cosas que uno no alcanzó a hacer hoy más las que son per se de mañana) y así terminar de la forma más cruel con el hermoso sueño que se degusta. Es ahí cuando, por una mezcla de curiosidad y aburrimiento, uno se digna a ver qué están dando en la tele: nada en el primer canal, una película que no vi desde el principio en el segundo. En el tercero algo más interesante: la transmisión de un video de Village People a la cual me quedo morbosamente pegada. Mis retinas son atrapadas por tanto gay power pero no me molesta. Me distraigo con el ceñido vestuario de látex de los intérpretes, con una enorme bola disco y con un montón de melenas rubias platinadas que se contonean afiebradamente por la música. Me da un poco de risa.
Pero muy pronto esa sensación de nada se ve abruptamente interrumpida. Hay algo que rasga de arriba a abajo esa indeferencia, esa tranquilidad pequeño- burguesa de los que tenemos trabajo, una casa donde vivir, una universidad donde estudiar, una cama donde descansar nuestros huesos y un televisor. Es un jovencito con aspecto de mujer y sombrerito blanco. Un muchacho de ojos azules intensos y una boca insolente. Un hombre que sabe suya a la cámara y, en consecuencia, no tarda en hipnotizarla. La seduce, la lame y después la abandona. Me dice: “With no loving in our souls and no money in our coats”, entonces yo entiendo que este lánguido bienestar se terminó. Entiendo que la melancolía muy pronto entrará por la puerta y se sentará a charlar conmigo, en mi cama. Comprendo que hoy no podré abandonarme fácilmente al descanso. El hombre de la boca húmeda agrega: “Let me whisper in your ear…” y susurra veneno, “leprífica destilación, cuyo efecto es tan contrario a la sangre humana, que rápido como el azogue, corre por las vías naturales y conductos del cuerpo, y con repentino vigor cuaja y corta, como gotas ácidas vertidas en la leche, la sangre sana y fluida.” Diría Shakespeare. El cuerpo se estremece. “I hate that sadness in your eyes…” Entonces uno cae en la cuenta de que toda tranquilidad no es más que una ficción, que apagada la voz del muchachito empezará el concierto de voces propias. Voces que no temen a la oscuridad y que no les interesa demasiado si es muy tarde o lo que haya que hacer mañana, voces que reclaman “when will those clouds all disappear?”.

P.D: El video está bastante malo. Está incompleto y tiene publicidad, pero es el de la transmisión por T.V.

Imágenes

2007-04-04T23:03:00.000-04:00

Tú riendo.
Tú y yo cantando "Beautiful Stranger" por la calle: "you could be good for meeeeeeeee/ I have a taste for dangeeeeeeer"...
Tú explicándome que Acapulco no era la maravilla ochentera Luis Migueliana de Televisa sino que una auténtica mierda.
Yo retándote en el supermercado porque casi no comías y cuando lo hacías era pura basura.
Tú dibujando con palitos de fóforos usados el escudo de México... yo preguntando ¿qué es ese cactus?, tú contándome la historia de un pájaro con una serpiente sobre un árbol mientras yo dibujaba el escudo de Chile (mi huemul parecía más bien un chancho).
Tú explicándome lo que era una torta de jamón.
Nosotros saltando sobre "¡Nieve virgen!!!!!!!" y tú defendiendo a la pobre nieve.
Tú diciendo de tóxica "tiene lo suyo".
Tú cantando "Si Adelita se fuera con otro/la seguiría por tierra y por mar/si por mar en un buque de guerra/si por tierra en un tren militar..."
Yo explicándote lo que era el color calipso.
Tú y yo haciendo el trabajo de Canclini. Yo llegando tarde.
Tú diciéndome... "¡Qué rockstar!"
Yo parloteando en la micro, mientras sonaba "Happy Together", que el rojo y el rojo italiano no eran lo mismo.
Tú diciendo que te imaginabas increíble a la chica de "Good vibrations" de The Beach boys; mientras tomábamos sol en la playa.
Tú como macho-salvador-super-héroe matando al bicho que me asustó en Baños in-Morales.
Yo cantando "Aquí no neva nuncaaaaaa/ aquí no hay noches blancaaaaas/no hay guerras de nieeeve pero hay/ bombas de aguaaaaaa- aaaa/bombas de aguuaaaa" tu preguntando ¿qué es eso??.
Yo grabándote videos, fotos y canciones de 31 minutos en un disco.
Yo regalándote el disco.
Tú y yo hablando por la calle de los héroes nacionales respectivos.
Tú bailando como un tronco y yo bailando como una suelta. Aún así a suelta le gustaba bailar con tronco.

Yo hablándote de la muerte en el supermercado...

Todo lo que te dije de la sensación de vacío, la rabia y esas cosas las siento ahora. No sé por qué la vida resolvió dejarnos sin tí.
Probablemente ahora eres del séquito del Dios del Rock. Hablas en vivo y en directo con Jim Morrison... pero a mí me haces falta. Me harás mucha falta. Nos harás mucha falta.

(Diana me recuerda otra imágen:
Tú acompañando a dos lenguaraces neurasténicas a ver los partidos de Colo- Colo por la Sudamericana.
Nosotros cantándote con tufo a cerveza y golpeando las mesas: "Campeóoooooooon/ campeóooooooon/campeón hay uno sólo..."
Tú resistiendo estoicamente.)

Las cosas que acabarán conmigo

2007-04-01T23:54:00.000-04:00

El bruxismo
Mi pereza
Mi escoliosis
El invierno
Los horóscopos
Mi torpeza
Los diminutivos
Mi inocencia
Henrik Ibsen
Transantiago
El mar
El Revolver de The Beatles
Ciertas colonias de hombre
Ciertos hombres
Los Testigos de Jehová
Las cosas que sueño durante algunas noches
Mi mamá
Ser géminis
Mis pies planos
Mi pobreza
Agregado el Miércoles 4 de Abril:
La muerte de mis amigos.

Ha salido un nuevo estilo de baile...

2007-03-16T00:27:00.000-04:00

Y, yo, no lo sabía...

Este blog está fome. Necesita cosas nuevas. El equipo de redacción y diseño (que soy yo) está disconforme...

¿Alguien sabe como puedo poner en este sitio videos desde YouTube???.

Otro tipo de tutorías para agregar recursos multimediales será eternamente agradecida.

(De más está advertirles que "eternamente" es un modo de decir)

Día de la mujer

2007-03-09T00:04:00.000-03:00

La verdad es que no me gusta mucho esto del día de la mujer. No sé. Quizás sea mi vocación de aguafiestas o mi desconfianza extrema en ciertos ámbitos... pero no me gusta mucho esto de que un género tenga un día, como que me huele raro. O a lo mejor el problema no es el día en sí, sino cómo es tomado (o utilizado) ese día por muchas personas.

¿Qué se celebra un 8 de Marzo? Aceptemos que no es la conmemoración del incendio de la fábrica textil de Nueva York donde perecieron más de 140 operarias porque, al parecer, ese es un error. El incendio fue un día 25 de Marzo y un año después de que el día Internacional de la Mujer fuera propuesto para el día 8 del mismo.

¿Qué se celebra un 8 de Marzo? ¿La conquista del ámbito público?¿La inserción de la mujer en el mundo del trabajo? ¿El haber ganado el derecho a voto?. Si bien lo anterior no es para nada menor sino que al contrario (y por lo mismo deberíamos prenderle una vela todos los días a las feministas) como que me da la impresión que la celebración "del día de..." legitimia un cierto orden que no me agrada, a mi parecer opera desde una lógica que abriga en su esencia una desigualdad de género. Como si un día de flores, aplausos y golpecitos mutuos en la espalda sirvieran para hacernos olvidar el horrible peso de vivir en una sociedad ferozmente machista; como si las intervenciones públicas de X, Y o Z señor(a) (cargados de felicitaciones y vítores) sirvieran para omitir la violencia de ciertos discursos y prácticas arraigadas en nosotros (hombres y mujeres) y lo que es peor, arraigadas en leyes, en instituciones, en Estado.

"Celebración" en este caso no es, para mí, el vocablo adecuado. Este día yo recuerdo: recuerdo a las detenidas desaparecidas y a las madres, hermanas e hijas de éstas (y madres, hermanas e hijas de ellos también). Recuerdo a las mujeres que fueron asesinadas por sus parejas. También recuerdo a mi abuela, a mis tías, a mis amigas y a mi jefa. Pienso en mi madre y en las miles de profesoras que, como ella, han dado su vida educando y queriendo a niños que no eran sus hijos... Pienso en todo lo que hay que hacer para que la palabra "igualdad" no me suene vacía.

También pienso en mí.

Kafka se ríe de mí

2007-03-02T01:03:00.000-03:00

Quería escribir un reclamo contra el Transantiago. Específicamente porque en mi sector casi no hay micros y somos un lugar donde vivimos millones de giles pobres. Ergo, necesitamos trabajar y casi todos los empleos están en el otro lado de Santiago. A las cuatro de la tarde las micros pasan como si fueran las 7 (así de llenas) y a las 7 de la tarde las micros apenas pueden pasar porque la gente se abalanza sobre ellas para poder llegar a casa. Andar en micro (si es que puedes tomar una) se ha convertido por estos lares en una experiencia extrema. Me dan miedo las micros llenas. También me da miedo el metro lleno. Pero obviamente eso no lo iba a poner en el reclamo.

Quería poner que las autoridades deberían saber que mi comuna es, desde los años '90, una área densamente poblada, y que la cantidad de recorridos y buses asignados a la anterior desde la puesta en marcha del plan Transantiago es a todas luces deficiente; produciendo lo anterior un enorme desgaste en la calidad de vida de sus habitantes, y esto sin considerar la ausencia total de recorridos durante la noche... y bla, bla, bla... Pero no pude poner nada de eso porque el formulario de reclamos (a disposición en la página web del dichoso Transantiago) contempla un máximo de 240 caractéres. ¿Qué hago yo en 240 caractéres??? Nada. Absolutamente nada. Tuve que escribir algo horrible como "Servicio malo en sector. Baja Frecuencia. Pocos buses. 22:40 micros ya no pasan. Estamos muy enojados".

Como si lo anterior no fuera de por sí espantoso, se agrega que la burocracia tiene ahora su correlato en internet. La página me contestó que yo tenía el número de atención 122094 (¡!) y que podía esperar una respuesta en 20 días hábiles... pienso si alguna vez alguien leerá lo que escribí. Mi reclamo se ahogará en el cerro de reclamos mutilados por los 240 caracteres. Como se pierden todos los reclamos del mundo.

¿Y qué tenía que ver Kafka en todo esto? Ah! El proceso. De eso me acordé cuando el computador me dijo que tenía 20 días para obtener una respuesta. La risa de Kafka resonó en mis oídos. Fue como un "te lo dije... hay cosas que no cambian" y quizás no sólo eso tiene que ver con la novela. También hay otras cosas: el mar de gente terneada esperando encontrar un lugar en el bus, el calor, el ahogo, la indiferencia. También las autoridades lejanas, inalcanzables, impasibles. Y, por sobre todo, la enorme puerta del aparataje público que se cierra frente a nuestras asalariadas narices.

Desesperada

2007-02-24T23:28:00.000-03:00

Estoy chata, realmente chata. He tenido que dedicarme hace como un mes a las labores del hogar. Mi mamá pasa todo el día en el hospital con su marido (obviamente no puedo enojarme con ella por eso, ni exigirle que haga nada, su situación ya es bastante de mierda) por lo que he tenido que hacerme medianamente cargo de una casa de dos pisos, cuatro perros y cinco gatos... estoy hecha un desastre.

He tenido que hacer todo lo que ni muerta hubiera hecho en otra situación: cocinar, lavar loza, secar loza, preparar la once, barrer, trapear, sacudir, tender ropa. Odio las tareas de la casa, las odio con toda mi alma porque me parecen una soberana pérdida de tiempo y de energías. Es un trabajo que Sísifo haría con el mayor de los gustos pero yo no. Si tuviera dinero no haría nada. Desayunaría en un restaurant, almozaría en un restaurant, tomaría once en un restaurant y cenaría en un restaurant; pero como no lo tengo (y probablemente no lo tendré nunca) me he visto en la obligación de hacerlo todo yo. Incluso cocinar.

Como me aburrí de los tallarines, el arroz y las hamburguesas ayer me envalentoné y decidí cocinar pavo... después de aproximadamente 5 horas en la cocina el resultado fue un verdadero fiasco. Carne dura, desabrida y nadando en aceite; además de una pila de artefactos sucios (entre ollas, cucharones y platos) que tuve que fregar después. Mi mamá resistió heroicamente y se lo comió. Yo también comí pero enojada a mango conmigo misma y con mucho asco porque odio el aceite.

Hoy bañé a mi perra y luego sentía mi cuerpo como si un tanque hubiera pasado sobre él. Máñana a recoger la caca de los perros, lavar el patio, barrer, trapear, limpiar los baños, lavar la loza, regar las plantas, ¡no quiero más!!!.

A estas alturas podría feliz participar en un casting de Desperate Housewives... claro que mi estilo no es nada glamoroso, por el contrario, la pintura de mis uñas está pa'l pico, mi pelo seco, mis piernas secas, mis manos huelen a cloro y ajo (cuando no a cebolla), mi ropa manchada de cloro y aceite. Quizás lo único que tengo en común con esas chicas es la desesperación (me imagino una versión de Desperate tercermundista, degradada y con cumbias de música incidental; en esa podría participar yo) Tampoco tengo marido (por suerte, una cosa buena) ni jardinero guachón- calentón (desgraciadamente, se suma una cosa mala).

¡¡¡A LA MIERDA LAS TAREAS HOGAREÑAS, CAGUÉMONOS DE HAMBRE Y QUE LA MUGRE NOS LLEGUE HASTA EL COGOTE!!!

Quiero que llegue Marzo. Parece que trabajar fuera de casa me agrada más.

De Thriller

2007-02-20T00:00:00.000-03:00

Hoy me escuché de cuatro años. Por ser el único retoño de mi mamá y la menor de los sobrinos, cuando era chica me sacaban fotos hasta en el baño, literalmente. Pero no sólo eso. También me grababan. Pero no en video porque en aquel tiempo sólo los ricos tenían cámaras filmadoras, sino que en una Panasonic de audio gigante. Grabaron desde mis balbuceos hasta como los 6 años en cassette.

Es raro escuchar a una guagua y saber que es uno. Escuchar la voz de mis tíos y mi mamá de veinte y tantos años atrás. Escuchar a un perro del que no me acuerdo y escuchar, posteriormente, a otro que murió hace mucho tiempo y que lloré como si me hubiesen sacado todas las muelas juntas. Pero lo más raro es tener un registro patente e indesmentible de mi primera inclinación musical.

Probablemente porque salía en la tele o porque lo tocaban en la radio, mi PRIMER ídolo fue Michael Jackson. Y no todo lo de Michael Jackson. Una canción, sólo una: Thriller.
Enloquecí. Aunque no sé si primero enloquecí con la canción y por eso mi mamá me regaló mi PRIMER cassette o si primero mi mamá me regaló mi PRIMER cassette y por eso enloquecí con la canción. La cosa es que a los cuatro años yo no escuchaba ni Mazapán, ni discos de canciones infantiles sino que nada menos que Thriller; y en la tele babeaba cuando salía un tipo más gris que los otros (porque la tele era en blanco y negro) que se convertía en monstruo y bailaba como un zombie a la vez que gritaba AU!, AU!. Como Michael no era el único monstruo en el video sino que habían muchos, y como yo también quería bailar con y como los monstruos, era normal que en la noche yo soñara con los mismos y despertara llorando. Y por lo tanto era esperable que mi mamá se enojara con "ese negro" y conmigo.

La cosa es que mi mamá me grabó en medio del furor Jacksonístico. En la cinta me pregunta por qué me gusta tanto Michael Jackson. Yo contesto: "a ver... porque hay que escucharlo". Obvio. ¡Es una respuesta perfecta y la di cuando tenía apenas cuatro años!. Hay que escucharlo para saber lo genial que es la canción. Tomando en cuenta sólo la melodía (porque para esa época yo en inglés me sabía sólo los nombres de los dedos de la mano) tenemos un inicio y una introducción que construyen una atmósfera tétrica; y la base que cruza soterrada pero permanentemente toda la canción (el grave tu-tun-tun-tun-tum) es una estructura sencilla y pegagosa que se hace reconocible tanto en Santiago de Chile como en las islas Fiji. Justo en el momento en que la canción corre el riesgo de volverse monótona, entra una narración cuya voz no es de Michael (acompañada de un órgano y efectos fantasmales) y que cierra la canción con una carcajada maléfica. El crujir de una bisagra. Final abierto. Inquietante. Es perfecta, aristotélicamente perfecta yo diría. Pero para ese tiempo yo no sabía lo que era "aristotélicamente" ni "perfecta". Sólo sabía que todo el mundo debía escucharlo, bailarlo, imitarlo. Mi mamá pide que cante un trozo de la canción y me graba. Yo canto "aoaq- aoaq- aoaq... Driler, driler, driler..." mi mamá aplaude.

Probablemente Michael Jackson sea un mal nacido, un maldito infeliz-violador-de-menores, un millonario demente. Y probablemente yo ahora sea una pobre desgraciada con ínfulas de otra cosa. Pero él cantaba Thriller y yo lo amaba. Aún lo amo un poco por ser el dueño de mi PRIMERA canción favorita. Eso es lo que importa.

Acciones antisanvalentinescas

2007-02-14T13:28:00.000-03:00

1.- Claro está... ponerse a arreglar el auto justo hoy.
2.- Cogerse a cualquier artefacto eléctrico, una aspiradora, por ejemplo...
3.- Escribir en un blog.
4.- Encontrar feos a los regalos que la gente intercambia en un día como hoy y manifestarlo públicamente (en la voz más alta que se pueda). Si el suyo es un plan más agresivo aún, puede mancharlos con helado.
5.- Emborracharse hasta la inconsciencia.
6.- Menospreciar y boicotear el capítulo especial de hoy de "Pasiones".
7.- Caminar desnuda(o) por la línea del tren.
8.- Anhelar con todas las fuerzas que hoy la temperatura sea de 40º a la sombra para que se derritan todos los chocolates con forma de corazón.
9.- Ver un partido de fútbol por el cable.
10.- Programar en la radio FM2 una canción de Marilyn Manson (The Love song sería una muy buena elección).

...entre otras.

Palabras para Brando

2007-01-27T00:42:00.000-03:00

(Buen Artículo publicado en Revista Talión)

“Así que subimos a Brando al Harrier / y le abrazamos la papada en la nave / Pero Brando venía difícil y contrariado / venía con la boca mordida de ayunos”

Diego Maquieira en “Los Sea Harrier”

La primera vez que el pueblo estadounidense vio llorar a Marlon Brando fue durante el juicio en el que se buscaba condenar a su hijo como autor del asesinato del marido de su hija. Brando, como en las películas que nunca hizo, fue llamado al estrado por el fiscal. Le preguntaron por la relación que tenía con su hijo, y Brando lloró. No era ese llanto lo que buscaba el fiscal, demasiado ocupado en determinar si el actor le había pagado o no al presunto asesino para realizar el crimen, como tanto se especuló en ese entonces. El pago nunca se comprobó.

Brando lloraba por haber sido un mal padre, por no haber estado jamás presente en la vida de sus hijos. Ganador de dos premios Oscar, último icono del hombre rebelde, viril, sensual, crudo e indomable, dueño de una mansión en el mejor barrio de Los Angeles (vecino de Jack Nicholson), Marlon pasaba pésimos días por ese entonces, días que se prolongaron hasta su muerte. ¿Cuál es la medida, la dimensión del fracaso? ¿Cómo fue que quien inmortalizó a “El Padrino”, quien descubrió “El método”, revolucionando la actuación, terminó el año 1999 rechazado en el casting de la película Scarrie Movie?.

Brando acoge dentro de sí mismo y de su leyenda una cantidad y calidad de contradicciones que lo hacen ser un faro para quienes navegan extraviados. Mujeriego y misógino, multimillonario y arruinado, socialité y olvidado, gélido y febril, son solo algunas de las coordenadas por donde el actor despliega su mapamundi de incoherencias y certezas. Tan potente es su biografía, que a estas alturas las películas que realizó no son lo más importante para definirlo, aunque esas películas hayan cambiado la historia del cine. Para no latear, enumero para los que arriendan en Bazuca las cumbres que sobrevivirán cualquier inundación: “Un tranvía llamado deseo”, “El último tango en París”, “El Padrino”, “Apocalipse Now” y “Nido de ratas”.

Ojalá todo lo anterior sirviera para entender mínimamente la noche de Brando. En la noche de Brando está ese hijo preso, es cierto, pero también esta su hija que se suicida al quedar viuda en las circunstancias antes descritas, un alcoholismo que casi lo lleva a la muerte, reemplazado en sus últimos días por la ingesta obsesiva de helados, que lo llevó a la obesidad, las drogas que lo llevan a la ruina, la ruina que lo lleva a la soledad, la soledad que lo acompaña hasta la muerte, en un hospital público de L.A., a fines del año 2004.

Marlon Brando es, según todos los rankings de fin de milenio que se consulten, el más grande actor de la historia del cine. El menú incluye todos los ingredientes de este tipo de cazuela: Infancia humilde, éxito precoz, papeles memorables y mucho dinero. Se constituyó, probablemente sin quererlo, en el último galán incorrecto, rudo, incorregible. Después de él, puros héroes atormentados, frágiles, femeninos.

Tras ganar su primer Oscar, inexplicablemente, Brando opta por el retiro. Se compra una isla cerca de Tahití, que coloniza con su mujer tahitiana. Años después, ella terminaría acusándolo de reiterados actos de violencia. Vuelve a la civilización esporádicamente, pero sus resultados son nefastos: llega tarde a los ensayos, olvida los guiones, trabaja permanentemente borracho. La golondrina que fue “El padrino”, en 1971, estuvo lejos de hacer verano.

Con 150 kilos a cuestas y nueve hijos no reconocidos, Marlon Brando desprecia hasta el último día todo lo que lo rodea, Hollywood, sus amistades y hasta su propia obra. Brando es el instinto animal, de espaldas a la mentira romántica de la domesticación, de frente al viento.

Los norteamericanos seguirán subastando anteojos, toallas y lágrimas de Brando. Las cenizas de lo que fue su cuerpo, lanzadas frente al mar de su isla, serán como él: Jamás podrán estar a la venta.

En Revista Talión Nº4

http://www.talion.cl/anteriores/articulos.php?id=411

Maybe I'm amazed

2007-01-25T16:58:00.000-03:00

Maybe I'm amazed at the way you love me all the time
Maybe I'm afraid of the way I love you
Maybe I'm amazed at the the way you pulled me out of time
And hung me on a line
Maybe I'm amazed at the way I really need you

Maybe I'm a man and maybe I'm a lonely man
Who's in the middle of something
That he doesn't really understand
Maybe I'm a man and maybe you're the only woman
Who could ever help me
Baby won't you help me understand

Maybe I'm amazed at the way you're with me all the time
Maybe I'm afraid of the way I leave you
Maybe I'm amazed at the way you help me sing my song
Right me when I'm wrong
Maybe I'm amazed at the way I really need you

(Hoy Paul lo dice todo...)

Amaro se fue

2007-01-22T23:38:00.000-03:00

Los letreros que con tanto amor hice dieron resultado: alguien llamó para llevarse un gatito.

Yo no estaba en casa (para variar, siempre me pierdo las cosas importantes) cuando vinieron a buscarlo. Mi mamá se alteró tanto con la noticia que, según lo que me contó después, olvidó preguntarle el nombre y el teléfono de los nuevos dueños del gato... les abrió la puerta de la casa, les preguntó en qué trabajaban, les regaló el gato con un chalcito y un plato para la comida y olvidó preguntarle cómo se llamaban y dónde vivían.

Cuando llegué mi mamá lloraba como niña de 7 años. Comía y lloraba, lavaba los platos y lloraba, miraba televisión y lloraba. Qué puede hacer uno cuando su mamá llora por un gato. Decía que le dolía el alma. Qué le iba a responder si la entendía absolutamente. A mí me ha dolido el alma muchas veces y sé que es lo peor. Dijo que quería ir a buscar el gato. No sabía ni donde vivía, ni cómo se llamaba la nueva dueña, nada. Tenía una referencia, sólo una leve idea de dónde podía vivir la gente pero el presentimiento de que si iba lo encontraría. Le contesté que jamás lograríamos dar con él pero que si quería que la acompañara lo haría. Me dijo que sí. Y fuimos...

Llegamos como a una población. Solas. Buscando un gato de dos meses; blanco con manchitas cafés. Mi mamá preguntaba por una mujer gorda que recién había adoptado un gato (¡!¿¿¿???). Golpeaba las puertas, saludaba cortesmente (como siempre lo hace) y preguntaba. La gente la miraba con cara de desconfianza, probablemente pensaron que era una vieja demente pero a mí no me importaba. Nunca me ha importado la cara con que la gente mira a mi vieja o a mí. Mientras ella le contaba a todo el mundo que el día anterior había regalado un gato blanco con manchitas cafés (y mientras un hombre le contestaba que él no sabía nada porque ni siquiera le gustaban los gatos) yo pensaba que la inclinación hacia los actos inútiles e inconducentes de la que yo hago gala es hereditaria. Proviene de mi mamá, es un asunto genético. Sólo ella (y yo en calidad de acompañante) puede lanzarse a ninguna parte en busca de un gatito. Sólo yo puedo lanzarme a Meiggs el día 23 de Diciembre con 35º de calor a la sombra buscando una cajita musical (que no fuese de las chinas) para alguien que me es importante. Es cosa de encontrar importantes ciertas cosas. Para muy pocas personas un gato es importante, para mí (y mi mamá) es un asunto vital.

No encontramos al gato, pero mi mamá quedó menos triste.